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El Mapuche
El viento mastica hojalatas
Y corre el polvo a su guarida
Como tentáculos maduros
Las manos del cacique se prenden a la tierra
Sostienen la sinfonía
Del ramaje plateado entre las nubes
El gemido de bufones resuena
La brisa una caricia que lo peina y
cubre de apatía un regimiento armónico
se ha muerto la imagen de un tiempo
con aroma a distancia y sombra entrecogida
el mapuche se retira a la penumbra
con su historia
se arrodilla al agobio de la prensa
y silabas majestuosas
mientras el viento delira vocales
en las copas altas
y sus labios se ocultan en la tempestad
de las voces que quedan.
Susana Roberts.
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